Заликаев Артём Русланович
О себе:
В 11 лет родились мои первые поэтические строчки. Навеяны они были поэзией Александра Сергеевича Пушкина и нежными чувствами к юной особе. Стихи сложились сердцем, но на сегодняшний взгляд кажутся корявыми, смешными.
Первым моим читателем и судьей стала сестра Вика. Надо сказать, критик скорее равнодушный, чем строгий, такой же, как позднее мама.
Люблю поэзию. Особенно Пушкина, Лермонтова, поэтов «серебряного века» С. Есенина, И. Северянина, порой читаешь - будто мои чувства описаны...
Своих стихов у меня уже три сборника. Друзья говорят, что мои стихи написаны в готическом стиле. Конечно, если брать сегодняшнее понимание готической поэзии. Готические стихи это не кладбищенская романтика, вампиры, волки-оборотни, ангелы, скорее всего, печально-романтичные, возвышенно-философские, таинственно - мистические, мрачно-ироничные по содержанию и обязательно изящные по форме. В общем, считаю, и не только я, настоящие готические стихи это и есть высокая поэзия. Например, у меня есть поэма, написал ее два года назад, называется «Братство волков», вроде бы о волках, а получилось - затронуты ценности семьи, дружбы, любви. Молодежь ищет последние островки романтики в нашем материальном мире, захватившем все телеканалы, газеты и журналы. Насилие, зло и грязь извергаются на головы несчастных зрителей и читателей. И то, что в готической поэзии прекрасное окрашено в мрачновато-депрессивные тона не удивительно - это своеобразный протест. Хиппи протестовали против войн, лапки – против ханжества, а готы протестуют против существующего порядка вещей в целом.
Мои друзья, без разницы парни или девчонки, в основном все играют на гитарах. Многие пишут музыку. Я тоже пишу. Все вместе мы слушаем классическую музыку, не важно кто композитор. Просто слушаем красивую музыку - без этого не пишется. Наверное, создается определенное настроение...
Последние мои музыкальные композиции называются: «Предчувствие беды», и «Прощание морской волны». Эпиграфом к ним стали строчки:
«Внимаю я с печалью звуки,
Прощание морской волны.
Там, где предательство разлуки -
Там есть прощение любви...»
Прощание морской волны.
Там, где предательство разлуки -
Там есть прощение любви...»
Некоторые произведения автора
На пороге неба.
Невинным образом окутаны все мысли бытия
И трепет слышится в пульсации земли,
И в небе на пороге неустанно ждёт тебя
Спаситель и учитель, тот, кого мы не нашли.
А воздух переделанный нарушит сердца звук,
Сбивается дыхание порывами ветров.
Расскажет мне печаль свою, мой старый, верный друг
И спросит вновь совета, но поймет меня без слов.
И в пасмурные, мрачные я небеса взгляну
Где солнца луч бледнеющий уходит на покой
Сквозь толщу туч в просвете я увижу и пойму,
Что царство здесь небесное так близко надо мной.
Я вспомню вновь любовь свою, что далеко сейчас,
Мы были с ней близки когда-то как зима с весной.
И вспомню я её невольно снова в сотый раз,
И понимая, в сотый раз, что ты здесь не со мной.
Ты помнишь ли меня еще, а может быть и нет
И дней во мне душевных одиночества не счесть,
Кому-то расскажу я, что давно уж не секрет,
Что нет любви, а счастье, может быть, и есть!
Как будто на пороге неба я стою один
В вечернем полумраке, здесь рождаются дожди
Кто, может то признать, что нет в душе его руин,
А у тебя блестит слегка распятье на груди.
Невинным образом окутаны все мысли бытия
И трепет слышится в пульсации земли,
И в небе на пороге неустанно ждёт тебя
Спаситель и учитель, тот, кого мы не нашли.
А воздух переделанный нарушит сердца звук,
Сбивается дыхание порывами ветров.
Расскажет мне печаль свою, мой старый, верный друг
И спросит вновь совета, но поймет меня без слов.
И в пасмурные, мрачные я небеса взгляну
Где солнца луч бледнеющий уходит на покой
Сквозь толщу туч в просвете я увижу и пойму,
Что царство здесь небесное так близко надо мной.
Я вспомню вновь любовь свою, что далеко сейчас,
Мы были с ней близки когда-то как зима с весной.
И вспомню я её невольно снова в сотый раз,
И понимая, в сотый раз, что ты здесь не со мной.
Ты помнишь ли меня еще, а может быть и нет
И дней во мне душевных одиночества не счесть,
Кому-то расскажу я, что давно уж не секрет,
Что нет любви, а счастье, может быть, и есть!
Как будто на пороге неба я стою один
В вечернем полумраке, здесь рождаются дожди
Кто, может то признать, что нет в душе его руин,
А у тебя блестит слегка распятье на груди.
Осенний блюз.
Вечер пройдёт в тишине за столом
В томном раздумье проходят часы,
Думаем снова о том, что потом
Только раздумья до боли просты.
Выдумать что-то, что раньше не знал
Выдумать слово из девять слогов,
Лишь за окном, дождь мне что-то шептал,
Но у дождя нет, ни чувств и нет слов.
Хочется все же хоть что-то сберечь,
Дни утешенья уже пролетят,
Кончится лето, забьется за печь
И холода плотным строем стоят.
Снова «Пилот» и Шевчук пропоют
«Нет и не будет хороших вестей!»
Вновь на прогулку друзья позовут
Ночью продрогнем опять до костей.
Дни не расскажут уже не о чём,
Всё, что не сбылось, осталось в мечтах
Солнце осеннее греет лучом
И потухает в засохших цветах.
Желтыми крыльями машет листва,
Август печален и так молчалив
Осень кружится, вступая в права,
Я подберу её скучный мотив.
Вечер пройдёт в тишине за столом
В томном раздумье проходят часы,
Думаем снова о том, что потом
Только раздумья до боли просты.
Выдумать что-то, что раньше не знал
Выдумать слово из девять слогов,
Лишь за окном, дождь мне что-то шептал,
Но у дождя нет, ни чувств и нет слов.
Хочется все же хоть что-то сберечь,
Дни утешенья уже пролетят,
Кончится лето, забьется за печь
И холода плотным строем стоят.
Снова «Пилот» и Шевчук пропоют
«Нет и не будет хороших вестей!»
Вновь на прогулку друзья позовут
Ночью продрогнем опять до костей.
Дни не расскажут уже не о чём,
Всё, что не сбылось, осталось в мечтах
Солнце осеннее греет лучом
И потухает в засохших цветах.
Желтыми крыльями машет листва,
Август печален и так молчалив
Осень кружится, вступая в права,
Я подберу её скучный мотив.
25.08. 13г.
* * *
Небо дышит летним зноем
Раскалились облака
И стрижи кружатся роем
Их возвышенность легка.
В реке луч солнца растворяясь
Придавал тепло воде,
Стать деревьев, ветру подчиняясь
Держит вновь листву в узде.
От заката до рассвета
Блики крыш и ветхость стен
Всё здесь видно без секрета
Ждут все лучших перемен.
Возродится всё, что знали,
В новом времени полёт,
Всё чем верили, мечтали
Новый образ обретёт.
Сколько лет в своих заботах,
Кто-то здесь обременён,
Помнит он в своих полетах,
Что в Сибири он рождён.
Ты здесь вырос и стремился
Обрести своих высот,
Всё, чего уже добился
Здесь ведь кто-нибудь поймет.
Здесь твой дом, семья и люди
Их привычный звук имен,
Это родиной ведь будет
До скончания времён.
Этот мир твоя обитель,
Малый скромный городок,
Верит в будущее житель
Кто покой найти здесь смог.
Вы со мною вместе, рядом,
Мы живем во славу дня
Разжигаем чувства взглядом
Гордость родине храня.
И потом уже не скроем,
Не украсим, не соврём,
Будет время – дом построим,
Даст бог, в нём и проживем!
Раскалились облака
И стрижи кружатся роем
Их возвышенность легка.
В реке луч солнца растворяясь
Придавал тепло воде,
Стать деревьев, ветру подчиняясь
Держит вновь листву в узде.
От заката до рассвета
Блики крыш и ветхость стен
Всё здесь видно без секрета
Ждут все лучших перемен.
Возродится всё, что знали,
В новом времени полёт,
Всё чем верили, мечтали
Новый образ обретёт.
Сколько лет в своих заботах,
Кто-то здесь обременён,
Помнит он в своих полетах,
Что в Сибири он рождён.
Ты здесь вырос и стремился
Обрести своих высот,
Всё, чего уже добился
Здесь ведь кто-нибудь поймет.
Здесь твой дом, семья и люди
Их привычный звук имен,
Это родиной ведь будет
До скончания времён.
Этот мир твоя обитель,
Малый скромный городок,
Верит в будущее житель
Кто покой найти здесь смог.
Вы со мною вместе, рядом,
Мы живем во славу дня
Разжигаем чувства взглядом
Гордость родине храня.
И потом уже не скроем,
Не украсим, не соврём,
Будет время – дом построим,
Даст бог, в нём и проживем!